01:02

"Одиночество мое начинается в твоих объятиях. "(с)
от позвонка к позвонку,от ребра к ребру,от сустава к суставу.
я всё порываюсь тебе сказать,как умею любить и жить не по уставу.
как успела привыкнуть к жд составу,как в купе все лампочки не горят.
что я бросила с января напиваться в стельку,научилась истерику
ограничивать только взглядом,как мне хочется рассказать,
сколько было рядом и как равно одно-чужи.
как хотели не то мною обладать,не то-служить.
как любовь если не сжирала,то принималась меня душить.
как мне хочется рассказать,как же страшно жить.
если всё,что имеешь,уместится так, в горсти.
если каждый тебя норовит спасать,но не ведает,как спасти.
если мир отхлестал тебя по щекам розгами и плетьми.
и как всё вокруг говорит о том,как давно мы были детьми.
я никак не решусь рассказать тебе всё,что читаю басё
и всё больше нет времени в сутках.как гора из посуды
ждёт каждое утро и вечер.что теперь мои плечи
июньское солнце сжирает как тля,что земля,
в самом деле,такая же точно,как н-ое время назад,
крашу ярче глаза и купила вот новые туфли.
оказалось,на кухне не только готовят,а ещё говорят телами.
слушай,каждый здесь занят делами,и даже ты.
тут бы для остроты разговора я б ввернула какой-то эпитет.
знаешь,я ведь всё ещё жажду в питер,рассказать бы тебе о том,
как огромный во мне надлом с великанный кратер,
и куда бы не ехала я.хоть на полюс,хоть на экватор,
он со мною,как шрам нательный.этот город,как богодельня.
перемолет тебя да выплюнет.мне бы руку,а слышу только-
она сильная,она выплывет.
порываюсь сказать,да никто не услышит,тишина,как в свинец отлитая.
у тебя на линии верно девочка,в общем квиты мы.
от позвонка к позвонку,от ребра к ребру,от сустава к суставу.
вот бы взять тебя за руку и сказать,как же я устала.

@темы: поэзия, (с)

00:49

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Танцующий демон – в безмолвии пушек,
В бессмертии башен, в слезах палачей.
В бесстрашии трусов, бездонности кружек,
Беззлобии мразей, Танцующий Змей.
Танцующий демон бесшумно смеется
В твоих зеркалах, источающих ложь,
Он пляшущей крысой чумы проберется
Под полог кровати, когда ты уснешь.
Он будет плясать под воздушной вуалью,
Скрывающей бледность больного лица.
А ты рассмеешься, закроешь дверь спальни
И рыцарь опять не убьет подлеца.
Он демон, он пляшет, поет и взывает,
Весь Ад подчиняется длинной руке.
И снова тебя он всю ночь обнимает,
А я – я, твой рыцарь, - опять на крючке.
С мечом жду его я под дверью, и злоба
Вскипает в горячей груди под крестом,
Я богом клянусь – только выйдите, оба,
Я дьявольский сон уничтожу…
И он, Танцующий демон, выходит неспешно,
И я, раз за разом, как будто во сне,
Вонзаю свой меч в его грудь безуспешно,
За что, что опять он пришел не ко мне.

@темы: поэзия, (с), Константин Смит

00:32

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Миледи.
Миледи. В атласные волосы
Вплетите терновый венец
На шее – кровавые полосы,
И черным надеждам конец.
Согреть ли?.. Вам душно... Вам холодно...
Нет. Гордость – превыше всего.
Рукой кровопийцы из города
Посмертно Вам выжгу клеймо.
Отриньте надежды – бессмысленно.
Раскайтесь, ведь я Вас любил.
Богиню казнят. Знайте: мысленно
Давно я Вас приговорил.
Для Вас – не веселый, не пасмурный,
Не тратьтесь на чувства сверх мер...
Для Вас не любимый, не ласковый,
А только лишь Граф Де Ла Фер!
Я мстителен, Вы так озлоблены,
Как загнанный раненый зверь.
Я бледен, как призрак, исторгнутый
Из Ада... вот хлопнула дверь...
И мой силуэт – Вы напуганы?
Не нужно. Все в смерти равны.
Миледи! Под черными трубами
Не будет Вам новой весны.
Вы - Смерть в чудотворном обличии,
Вы – Ангел, пришедший со дна!
Своей чистотою девичьею
Меня покорили - одна.
Я Вам не дарую прощения.
А клятвы... пустые слова.
Отвергну все Ваши моления
И с плеч упадет голова.
Вы в Смерти красивы, мечта моя,
Любовь моя, Черная Сталь!
Господь мой, какая бескрайняя...
В глазах словно ясный хрусталь.
Умрите! Молю Вас, умрите же!
Ведь я лишь на грани держусь...
Палач, уплывай... я не выдержу...
И вновь до кошмаров напьюсь...

@темы: поэзия, (с), Константин Смит

00:30

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Графиня изменившимся лицом
бежит пруду. Прощайте, леди Винтер.
Пусть Вы несетесь, как ямайский спринтер,
но дело, к сожалению, с концом.
И больше "a la guerre comme a la guerre!"
Вам внутренний не напевает голос...
На Вашей попе выжжен гладиолус,
про что прознал суровый де Ла Фер.
Давал он луидоры Вам и су,
ласкал на накрахмаленной простынке...
Так почему же на Тишинском рынке
Вы алчно воровали колбасу?!
Вы извращенны, словно Жиль де Рец,
но кончились счастливые денёчки,
когда на Вашей дивной пятой точке
отжег клеймо палач из Люберец.
Вас надо было в глубь сибирских руд,
но Вы спаслись, удачно замуж выйдя...
Но ненадолго. В неприглядном виде
бежите Вы туда, где черный пруд.
О жуткий этот пруд, несущий тьму -
он так суицидален и опасен!
На днях там спьяну утонул Герасим,
оплаканный доверчивой Муму.
Вы недостойны песен и поэм,
но всё ж за Вас я осушу стопарик...
Ну что ж, умрите с миром, леди Кларик.
Живите долго, герцог Бэкингэм.

@темы: поэзия, Александр Габриэль, (с)

00:26

"Одиночество мое начинается в твоих объятиях. "(с)
знаешь, там, далеко отсюда, во вселенной иного сорта,
длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
там - мечи, пистолеты, искры, кто-то - в ржавом плаще потертом,
я не знаю его, но знаю - он сражается за меня.

лязг металла, сверканье лезвий... это глупо, и в чем-то странно,
может, просто извечный принцип "что придумаешь, то твое".
но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
он лишь крепче клинок хватает. и встает. и опять встает.

облака закрывают небо. кто ведущий, а кто ведомый?
под ногами хрустят осколки по бесцветной сухой траве,
но когда я стираю слезы, и встаю, выхожу из дома -
там, за гранью миров и истин, глухо рявкает револьвер.

я не помню лицо и имя - знаю взгляд и манеру драться,
тот упрямый напор в атаке, выпад слева - неудержим.
здесь - идет к перелому лето, созревают стручки акаций,
если он продолжает биться, то и я - постараюсь жить.

то, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали,
по разлитой воде не плачут, по утерянным не скорбят.
и, каким бы ты ни был завтра - одиноким, больным, уставшим,
не сдавайся - пока есть кто-то, кто сражается за тебя

@темы: поэзия, Wolfox, [f]

00:25

Слушай беззвучие...
«Драконы!»


«Принц, не стоит теперь горевать,
Те сказки – всего лишь поверья.
Они существуют, чтоб деток пугать,
Пугать огнедышащим зверем.
Драконов давно истребили, милорд,
Чуть больше полутора века…
Нелепые басни придумал народ,
Теперь их сказуют калеки

На грязных базарах для простолюдин,
Да в темных тавернах пьянчуги.
Забудьте о ящерах, мой господин,
Подумайте лучше о слугах.

Зерно все погибло, поля сожжены,
Чума истребляет ваш род и…
Господь милосердный, вы тоже больны!
Как скажут об этом народу?

Они обступили дворец со вчера
И бьются, стеная, в ворота.
Об этом вам надо, милорд, горевать,
О засухе, смерти, народе…

Прошу, отложите вы эту тетрадь,
Вы бредите, не до легенд вам!
В апреле уехал король воевать
Оставив меня на замену,

Но что я на троне? Советник и все,
Я сам ничего не решаю ни грана…
Лекарь сейчас вам отвар принесет
Из травки заморской – бадьяна*», -

Так молвил советник, склонившись слегка
Пред принцем, сидевшим на троне.
А тот, умирая, ему прошептал
Одно только слово:
«Драконы!»

*Отвар корней бадьяна китайского применяли для лечения чумы народные целители. Заваривали кипятком и давали пить больному.

@темы: поэзия, (с), Недомовная Ольга

00:14

Мыслеформы через слова пораждают материю сущности(с)/Надо больше верить и меньше лгать, и поток пронесет мимо труп твоего врага.(с)/ Медовая капля на Солнце(с)
ты повторяешь: "это просто усталость", -
заедаешь таблетками настроение и замедляешь пульс,
думаешь - больше же ничего не осталось,
только ловить себя там, где некому страховать,
где говорят: "за этот случай я не возьмусь",
"здесь нечего лечить, это только твоя голова",
а ты игнорируешь письма, не можешь спать.
это просто усталость. такие простые слова.
объясняют всё. особенно тот момент,
когда говоришь себе:
"пусть
я глотаю таблетки и ничего не боюсь
я завтра иду на дракона,
чья-то покатится голова".
остатки реальности тонут.
четыре.
три.
два...
а дракон в ответ пишет письма,
мол, давай разовьём сюжет,
как сейчас стало модно:
ты влюбишься в меня, я убью твоих верных рыцарей
или принцев,
ты не начнёшь на меня походов
и мы будем долго-и-счастливо целую тысячу лет,
а ты, просыпаясь, сжимаешь виски: "нет,
меня не обманешь,
это всего лишь сон,
это всё не со мной", -
и сжимаешь в ладони блистер. пустой.
до аптеки бежишь бегом,
заедаешь ан-ти-де-прес-сан-та-ми сны,
а дракон всё шепчет: "идём", -
ты не знаешь, как с этим жить.
это просто усталость. всё.
ты готовишь себя для войны.
а ты, просыпаясь, сжимаешь виски: "нет, меня не обманешь,
подлая тварь в чешуе,
мне наплевать на моду,
таблетки кончились, усталости тоже нет,
никакого долго-и-счастливо, что за бред?
у меня ведь тоже есть гордость".
дракон устало вздыхает и отступает сон,
даже тварь в чешуе не знает, кто из вас обречён.
а ты, просыпаясь, сжимаешь виски: "нет, меня не обманешь,
это просто усталость. правда".
во снах устаёшь сильнее, чем на яву,
и то ли чувствуешь, то ли просто уже паранойя - что-то неладно.
думаешь: "я - живу,
это уже немало", -
во снах ты учишься драться,
создавать оружие из ничего,
отращивать когти на пальцах,
оттачивать своё мастерство,
по утрам всё трудней просыпаться,
каждый раз надеешься - всё прошло,
каждую ночь надежда превращается в дым,
дракон пожирает тебя по кускам,
раз не хочешь ты быть за ним,
будешь в нём, дилемма проста,
ты учишься фехтовать,
хотя знаешь, для меча он неуязвим.
кладёшь под руку перед новой ночью тетрадь.
...один.

@темы: поэзия, (с), Диана Тэй

00:08

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Молчи, тебя просто нет.
Я тебя выдумал сам.
Ты - звон золотых монет,
Ими полон пустой карман.
С тобой тепло и светло,
С тобой я сыт и свят.
И искренне, всем назло,
Ты веришь, что я богат.
Молчи, тебя просто нет.
Ты не больше, чем дым.
Дым от моих сигарет,
Дешевых "Ватр" и "Прим"...
Девочка с флейтой.
Странно, но все равно
Я верю что ты рядом со мной.
Даже слышу твое тепло
И коснуться могу рукой.
Ты хочешь уйти? Постой!
Что мне нужно еще?
Миг восхититься тобой,
Пока пальцы не опечет.
Уходишь? Уже рассвет...
Если что, ты найдешь меня здесь.
Приходи какой тебя нет,
И - какая ты есть,
Девочка с флейтой.
Спасибо за то, что ты есть.
И, как волшебник, я желаю тебе,
Я дарю тебе -
Пусть рядом всегда будет Моцарт,
Пусть рядом всегда будет флейта,
Оле Лукойе, любимая кукла и лето,
И синее небо, и тысячи всяких чудес...
Маленькая королева с небес...

1990


Listen or download Веня Д’ркин Девочка с флейтой for free on Prostopleer

@темы: поэзия, (с), Веня Д'ркин

23:59

"Одиночество мое начинается в твоих объятиях. "(с)
Огнем румянца закат пылал
Под строгим взором луны,
Когда судьба плеснула в бокал
Жизни Три стороны.

Вино, тягучее словно мед...
Осмелишься - пригуби:
В нем сотня ненавистей живет
И тихий призрак любви.

Не раз, не два ты глотнешь с лихвой
Из дымного хрусталя,
И снова ящерицей живой
Уйдет из-под ног земля,

И позовут за собой пути,
Один другого больней:
Туманом в дали небес уйти,
Разбиться о камни дней -

Навек задуть надежды огни,
О будущем не скорбя...
А можно мир каждый миг хранить
В себе и вокруг себя,

Хранить и верить хоть горсткой сил:
Мы все на что-то годны...
Но сколько бы зелий судьбы ни пил,
Держись своей стороны.

@темы: поэзия, Вероника Иванова, [f]

23:55

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Будет ласковый дождь, будет запах земли.
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну
Пережито-забыто, ворошить ни к чему
И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род
И весна… и Весна встретит новый рассвет,
Не заметив, что нас уже нет.

@темы: поэзия, (с), Сара Тисдейл, [f]

23:50

"Одиночество мое начинается в твоих объятиях. "(с)
Я много сказок тебе читал, пел песен - не перечесть,
Но все истории - не чета тому что и правда есть.
Нет, сказки будут - любовь, гроза, пророчества, свет зари...
Но в этот час я хочу сказать о том, что в груди горит.

Легко писать про чужой успех, про замки и города,
Куда сложней говорить про тех, кто рядом с тобой всегда.
Про тех, кто точно к тебе придет, подставит плечо легко
Ведь я, наверно, сорвал джек-пот. Так вышло: мой друг - дракон.

Драконов, скажешь, уж нет давно, всех время песком смело
Но видишь - тянется за волной в стальной чешуе крыло
Мелькает тень в зеркалах Невы, по питерским мостовым,
Её в полет провожают львы, все в камне, пройдохи-львы.

Драконы нынче живут хитро - попробуй-ка их найти:
Драконы курят, бегут в метро, читают, сидят в Сети
Тебе дракона не отличить от сотен других людей...
...Но в их глазах - миллион личин, пьянящая гладь степей,

Огромный мир, миллионы тем драконы в сердцах таят
Драконьи песни живее чем у сотен таких, как я
Но в их пещерах ты не найдешь ни золота, ни камней
Лишь можжевельник и летний дождь - богатство как раз по мне.

Моя земля для него - не то, осколок чужих стихий
Мы редко видимся, но зато он слышит мои стихи.

...Но если сломаны фонари, нет света, пуста ладонь
Дай руку - видишь, горит внутри искристый его огонь.

@темы: поэзия, Джек-с-Фонарём

23:41

Милая Венди, зима подобралась близко,
Над Неверландией тучи и мокрый снег.
Там, где когда-то ребята носились с визгом,
Стонут седые деревья в холодном сне.

Милая Венди, уютного дома стены
Крепче иных бастионов - разлет не взять.
Я научился - сшиваю подошву с тенью
Каждую осень. Но тень норовит удрать.

Милая Венди, ты стала серьезной дамой,
Взрослой и скучной: стираешь, готовишь, шьешь.
Дочке пять лет. Ты всамделишной стала мамой,
Точно такой, как всамделишный серый дождь.

Милая Венди... Тебя хоронили утром,
Было светло. Тихой моросью плакал день.
Взрослость несет с собой старость и смерть, не мудрость.
Я буду вечно любить тебя.

Питер Пэн.

@темы: поэзия, (с), Эол Ветер

23:39

Когда-нибудь мы станем так легки,
в нас будет столько воздуха и света -
как будто ты разрезал проводки,
и ничего не взорвалось при этом -
и каждый из колонки "мудаки"
нам станет совершенно фиолетов;
мы будем счастливы всему, что вопреки
случается - вот для чего нам лето.

Когда-нибудь наш страх совсем сгниёт,
рассыпется в труху - расправим плечи,
и бабу с ведрами пустыми, что навстречу
идёт - не испугаемся; и лёд
чужих сердец уже не искалечит
вот этих нас - пусть факт давно не нов:
да, мы не целые, мы только части речи
из окончаний, аффиксов, основ -
но мы действительно однажды станем легче
всей нашей боли, наших страхов, наших снов.

@темы: поэзия, (с), Александр Микеров

11:41

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Можно мне крылья? В условиях антисанитарии
Каждой второй души - сложно дышать
Без крыльев. Сложно идти.
Сложно спасать заблудшее сердце точно не зная
Рецепта спасения. Или без хрупкой ладони
Чужой и холодной - в твоей руке.
Непросто найти на дороге что-то чуть более ценное
Чем камни пустых обещаний или допитый виски
В чуть-чуть не разбитом стакане
|с кровью; почти как томатный сок, только слаще|
А небо рисует вены, реальность - в вены уколы
С морфием или воздухом, это по-сути не важно
Инъекция смерти так популярна в моем 21 веке.
На тысячный год жизни что-то изменится, я это знаю
Я это чувствую кожей - тонкой и бледной,
На слишком костлявых лопатках, раскрашенных татуировкой
В условиях антисанитарии; тонкой и длинной
Иглой, жидкостью цвета чернильного неба
|предгрозового; в такую пору кофе особо вкусен|
Реальность играет со мной в надежду
Мир тесен, а взгляды так часто небрежны
По сути своей и по назначению, по нашему безразличию
Вместо ступеней куда-нибудь (в ад?)
Без пессимизма, пожалуйста. Станьте в очередь.
Можно мне крылья? Сломаны?
Да, беру.

 Чеширский кукольник

@темы: поэзия, (с), авторское, H&N, [f]

11:40

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
Сюита для клавесина
Маленькая ледяная королева сидит на троне и смотрит в зеркало. Оно необычное. Говорят, много тысячелетий назад его разбил не то черт, не то тролль, словом, один из тех, в кого маленькая взрослая королева давно не верит. Долгие годы она собирала по миру реки, озерца, рощицы, редкие снежинки, усмешки, портмоне старого Гобсека, фотографию братьев Люмьер, монетки на мостовой, мальчиков, девочек, тварей божьих и не совсем - словом, всех, в чьи глаза или сердце случайно угодили осколки разбитого зеркала. Долгие годы кто-то любил, мчался сквозь снежье и темные леса в поисках тех, кого забрала маленькая ледяная королева. Чтобы пораженные зеркальным крошивом чужие возлюбленные не ушли, королева превращала их в статуи. Рекам было слишком сложно быть статуями, и они разбивались. Мудрая маленькая королева всматривалась, подбирала осколочки, любовалась каждым и бережно относила (один за одним) к пустой золотистой раме (какая причудливая вязь узорилась на ней, вилась бронзовыми вздохами, переплеталась с воспоминаниями!). Скоро речных осколков стало так много, что из них можно было тысячи лет складывать слово "вечность". Маленькая королева больше не превращала чужих возлюбленных в статуи, нет. Теперь же невольные пленники ледяного дворца, потерянные для тепла и времени, сочиняли льдистословия. Все, кроме нужного. На "вечность" вечно не хватало какой-нибудь вредной буквицы. Маленькая королева знала: так случается, потому что за разбившимися реками прилетают влюбленные ветры и кубики-буквы тают от их поцелуев.
Порой, когда ледяной дворец пустел, и даже растревоженные чужой лаской монетки теряли свои зеркалица, рассыпались колокольным звоном и больше не стучали по ступеням сюитой для клавесина, маленькая королева закрывала лицо ладошками и горько плакала. Как же ей хотелось, чтобы однажды осколки волшебного зеркала впились ей в глаз и в сердце, улыбка ее стала прозрачной и призрачной, а разум - рациональным, и снежные вихри унесли ее в чертоги ожиданий, а какой-нибудь мальчонка с соседней улицы мчался к ней сквозь снежье и темные леса...
"Веч-ность" - записывает маленькая ледяная королева в своем ежедневнике. Она сидит на троне и смотрит в зеркало. Оно необычное. Долгие годы его собирали из тысячи тысяч мелких осколков и склеивали наново, бережно-бережно, тщательно скрывая следы клея. Долгие годы кто-то любил, мчался сквозь сне...
... королева подбирает с пола кубической формы ледышку. Сжимает ее в тонких, по-детски хрупких пальчиках. Закусывает губу, делает глубокий вдох. Ее глаза широко раскрыты - чтобы наверняка. Лед ударяется в сетку зеркальных морщин. Осколки ранят до вскрика. Сердце, не выдержав боли, предательски замирает. В воздухе пахнет кровью, смеющимся чертом со вновь опустевшей рамы, первыми днями марта.
Маленькая ледяная, впрочем, сама виновата.

@темы: (с), проза, Джокер Сиреневый

11:39

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
химеры-хранители
вместо всех фанфиков мира,
с благодарностью за всё.


в двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. вот ты плетешься домой со смены - вырастешь в Джеймса, пока что Джей. куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах - осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. кончилось лето - волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. вроде не то чтобы зол и загнан — нервые стальные, пока щадят...
но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях.
мы научились различным трюкам - так, что не снилось и циркачам. стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. если ты сильный, пока ты молод - что тебе горе и нищета?
только когда настигает холод - Бог упаси не иметь щита. это в кино всё легко и колко - помощь друзей, волшебство, гроза... здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту...
...те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту.
***
старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? мысли по ветру - легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. небо - чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... даже пусть где-то ты центр Мира - сможет ли это тебя спасти? в Ехо дела не бывают плохи, беды - нестрашные мотыльки. вот мне пятнадцать, и я в лоохи - кто еще помнит меня таким? гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" - эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна - мысль о том, что пора обратно - и есть твоя Тёмная Сторона. мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок.
в мире другом зацветает вереск, как не тасуй - наверху валет. где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след.
поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"...только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? ничуть, ничуть...можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. старая песня, тебе не знать ли: дружба - и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин - глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. здесь не заклятья - скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь.
раз уж пришёл - никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. волчья тропа охраняет детство - значит, мы справимся как-нибудь. струйка из крана - заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно - или пока не решишь смолчать. кто выделяется - тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? но почему всё сильнее знаки, руки - прозрачнее и светлей? странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке - хватит ли духа туда пойти? пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста - здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать.
строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?...
Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом.
***
знаю, ты скажешь - «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос...
ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит - за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки - эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. в детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор - и пойди найди...
вот вспоминаешь, и так выходит - ты никогда не бывал один.
путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо.
войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом.

@темы: поэзия, (с), Джек-с-Фонарем, [f], fairytale inspired

11:37

Такий він весь тонкий, голубокровий, інтелектуальній, лінивий і йобнутий (с)
дай мені руку. Отак. Вір. Падай.
добровільно розп'ятий, на небуденності
розпорошений (правило невід'ємності:
біль - готівка за втішне буття особистості
не звинувачуй мене в жорстокості і цинічності
схилися. Я правий.)
доданий в "обране" до першого поцілунку -
цить, прокляте. Лихо розбудиш, не стукай
так голосно, живчиком у зап'ястку, у закуток
між восьмим-дев'ятим Богом|дияволом загнане
спрагле і справжнє.
шукаєш цікавостей, незаперечний мій янголе?
ближче-но, друже, віддайся мені і цікавості -
надто вже звабливе це (пошепки) "ближче"
зап'ястя в залізо. Схилися й читай, наче вірші,
затемнення серця
кров'ю твоєю написане. Потім закреслене
надією в тебе на спині вишите, скресане
вогнем в почуттях, в'їдливим, наче совість
вона ж в тебе є ще, є, безгріховний
приречений полонений?
на "цікаве" сьогодні ти: наївний, довірливий,
чистий душею, тілом збезчещений та зневірений
знекрилений (то вже моєю волею-ласкою
моє розуміння добра, нажаль, життя, а не казка)
змертвленний нині
дай мені ніж. Отак. Тепер - спину.

 Чеширский кукольник

@темы: поэзия, (с), авторское, H&N, [f]

22:42

Мыслеформы через слова пораждают материю сущности(с)/Надо больше верить и меньше лгать, и поток пронесет мимо труп твоего врага.(с)/ Медовая капля на Солнце(с)
Поделен город сеткой улиц,
как диаграмма на сегменты.
В квартире шесть считают слитки,
в квартире семь считают центы.
Какой-то демон в куртке "Dolce"
паркует новый "Мозератти"
Какой-то ангел в переходе
играет для людей Вивальди.

Один из них получит мелочь
в чехол своей любимой скрипки.
Замерзнут пальцы без перчаток,
но он сыграет без ошибки.
Другой еще на стол подбросит
с десяток-два блестящих фишек.
Ему не страшно ошибаться,
когда на карточке излишек.

Один приедет поздней ночью
с бутылкой бренди или виски,
Стакан и диктор теле-шоу
заменят вновь друзей и близких.
Другой придет домой под вечер
запить ангину мятным чаем
И лабрадор по кличке "Вальтер"
с порога встретит громким лаем

Ни демон с черным "Мозератти",
ни ангел с третьесортной скрипкой
не поздороваются утром,
докурят, молча, без улыбки.
Поделен город сеткой улиц,
как мир - на бедных и элиту.
А неуместные знакомства
Должны быть наскоро забыты.

Но это утро не похоже,
Ни на одно "вчера" с рассветом.
С усмешкой щелкнув зажигалкой,
тот демон просит сигарету.
И ангел, щурясь, угощает,
Гадая,в чем искать подвоха.
- Как поживаешь?- спросит демон.
- Да как и ты. Совсем неплохо.

- Неплохо, значит? - хмыкнет демон.
- А что же в гости не заходишь?
- К чему все эти разговоры?
Обычно мимо ты проходишь...
И ангел тушит сигарету:
- Неужто в мире катастрофа?
- Да нет, - ответил тихо демон.
- Мне просто не с кем выпить кофе...

* * * *

Когда на струнах стихнут ноты,
А инструмент уснет в футляре,
В квартире семь погаснут лампы,
И он отправится до бара.
Кому-то сцена, крики "Браво",
Кому -то бар и крики "виски!".
Не всем мечтам дано сбываться,
Ведь бедняки летают низко.

***
Когда за полночь, и не спится,
В квартире шесть не ждут в кровати.
Он оставляет этот город
За зеркалами "Мозератти".
Маршрут один - до Монте-Карло,
Чтоб проиграть семь тысяч евро.
А после с мелочью - до бара,
Что по дороге будет первым.

***
Их встреча снова необычна,
Без громких слов и общей темы.
Игрок лишь хмыкнет: "Вечер, Ангел!"
Бармен в ответ: "Что будешь, Демон?"
- Текилу... Кстати, где же скрипка?
- В футляре, мог бы догадаться.
- Но ты ж хотел быть музыкантом?
- А ты, кажись, хотел убраться...

- Не злись, - с ухмылкой скажет демон.
- Но объясни, какой здесь смысл:
Ты по таланту равен Богу,
А в кошельке совсем нет чисел.
Я ж бездарь, бабник, но богатый,
А деньги жгу без остановки.
- Ты прожигаешь свое время.
И у тебя душа - дешевка.
Езжай домой!

Уже у двери
Игрок ответит без улыбки:
- Хотел сказать, что есть знакомый...
Он в свой оркестр ищет скрипку!
- Зачем? - беззвучно спросит ангел.
- Моя мечта покрыта пылью...
Зачем мне помогаешь, демон?
- Решил примерить твои крылья...


* * * *

Весь город съежился в тумане
И за окном декабрь рыщет.
На фоне пальм мерцают ёлки
Да разноцветные афиши.
Кругом твердят о «райской скрипке»,
Что не достать уже билетов.
И что на весь Лазурный Берег
Всего лишь парочка концертов.

Один случится в Монте-Карло,
Второй, наверно, будет в Ницце...
Остывший кофе, ноты, скрипка,
В квартире семь опять не спится.
Забыв про сон играет ангел,
Попавшись в сети нотных линий...
В квартире шесть уже неделю
Клянут Вивальди с Паганини.

Сегодня выигрыш в Монте-Карло
Достался типу с «Мозератти»
Кому слабО удвоить ставку,
За хвост удачу не ухватит.
Сегодня все аплодисменты
Для молодого музыканта.
Кому слабО в себя поверить,
Тем мало одного таланта.

Они столкнутся в вестибюле
Игрок махнет афишей пестрой
Спасибо! - тихо скажет Ангел,
А демон хмыкнет: - Это просто!
Затем он громко рассмеется:
- Ты смотришь на меня с плаката.
А у меня одна лишь мысль:
Ну, наконец-то он богатый.

Вот тут-то рассмеётся ангел:
- Увы, ни яхты, ни феррари.
Я, как обычно, скромно-бедный.
Нет даже скрипки Страдивари.
Мой гонорар уже в детдоме,
Теперь закроем эту тему.
Ведь много денег — это вредно.
- Неисправим! - вздыхает демон.

- Забудь. Ты помнишь, звал на кофе?
- Да у тебя же ни монеты!
Из ресторанов — лишь Мак Дональдс, -
прикурит демон сигарету.
Тут ангел снова рассмеется:
- Аристократ ты наш ранимый...
Не в ресторан, увы! Но дома
Кажись, найдется, растворимый..


* * * *

Когда сентябрь с цифрой восемь
Устроит новый понедельник,
На подоконник спрыгнет осень
И ляжет рядом у постели.
Ленивый луч коснется скрипки,
Заденет струн немые ноты,
И утро мёдом горько-липким
Стечёт по скрипке беззаботно.

Проснётся Ангел, взгляд на время,
Затем на виски у кровати,
Ведь утро с привкусом мигрени
Встречает осень с первой даты.
Огромный пёс по кличке Вальтер
Который день живет у друга.
А скрипка ждёт с начала марта
В квартире семь, забившись в угол.

Бежать от жизни – это выход,
И ангел вышел лишь под вечер,
Но вот вопрос услышал тихий:
- Никем не узнан, не замечен?
Послать к чертям или «не слышать»
Знакомый голос? Вот дилемма!
Ответил – стоило быть выше:
- Тебе какое дело, демон?

Опять знакомая улыбка,
И Ангел выкрикнет: «Неймется?»
- Да вот, не слышу милой скрипки,
От скорби сердце еле бьется.
В глазах у демона насмешка,
Слова и вовсе словно жало:
- Постой, куда такая спешка?
За виски и под одеяло?

И ангел вздрогнет: - Ты не знаешь,
Что жизнь моя была кошмаром.
Театр, как осколок рая,
А я был лишь за стойкой бара.
И вдруг контракт, и я на сцене,
Звенят кругом аплодисменты
В тот миг играл я как по венам,
А не по струнам инструмента.

А что сейчас? Другая скрипка,
Да сын какого-то министра?
И демон вымолвит с улыбкой:
- Увы, но звёзды гаснут быстро…
Постой. Не злись, я не об этом.
Сломаться проще, чем подняться.
Но и во тьме есть капли света:
Хлопки, не океан оваций.

Берись за скрипку, тренируйся!
- Я не могу, - прошепчет ангел.
- Моя игра теперь безвкусна.
- А ты добавь ей вкуса… Манго
Едва заметная улыбка,
И ангел щурится, не веря:
- Кому теперь играть на скрипке?
- В квартире шесть открыты двери…

- Ты снова носишь мои крылья,
Пока моя душа разбита?
- Пока не станешь, детка, сильным,
Я одолжу тебе копыта.

@темы: поэзия, (с), Deacon

22:34

Мыслеформы через слова пораждают материю сущности(с)/Надо больше верить и меньше лгать, и поток пронесет мимо труп твоего врага.(с)/ Медовая капля на Солнце(с)
- Молчалив или очень заносчив, испортит веселье!
- Рождество – это праздник, в который нельзя быть таким! -
И коллеги гадают, кто первый стучит в его двери.
Он не любит декабрь.
- А, может, не будем? Черт с ним?
- Но нельзя не позвать! На банкет - нужно всем коллективом!
- Ну, тогда и зови!
- Не пойду! Почему сразу я?
- А давайте и-мейлом, с какой-то картинкой красивой.
Ну, как в прошлом году!
- Посылай, раз идея твоя.

Он читает и-мейл и насмешливо смотрит на двери:
Молодцы, пригласили, и молятся, чтоб не пришел.
Снег кружит за окном, и он пишет в ответе: «Спасибо.
Жаль, я занят сегодня. Друзья приглашают за стол!»

- У него есть друзья? – начинают хихикать коллеги.
Но уже через час забывают о нём, наконец.
Он ушел незаметно и скрылся под сводами храма.
Взгляд коснулся иконы:
- Минуло столетье, отец!
Я живу по-другому. Молюсь. Помогаю бездомным.
Я пожертвовал денег больнице и детским домам.
У меня живет кот, подобрал его прошлой зимою.
А еще крошки хлеба всегда выношу воробьям.
- Я сумел научиться любить это странное солнце,
А еще этот дождь и какой-то нелепый туман.
Только снег не люблю. Этот звук… Как вчера его помню.
Ты мне веришь, отец? Я исправил свой каждый изъян.

Но в ответ – тишина, лишь метель завывает снаружи.
Его губы дрожат.
- Ну, пожалуйста, я ведь другой!
Он сорвался на крик:
- Прекрати! Не могу это слышать…
Этот снег…
Это небо крошится
Опять подо мной!

Он уходит в метель , молча, ловит такси и рыдает.
Через время шофер тормозит: - Эй, приехали, друг!
Двадцать пять за проезд... и совет: научись жить, как люди.
Если крошится небо, лишь падшие слышат тот звук.

@темы: поэзия, (с), Deacon

22:32

Мыслеформы через слова пораждают материю сущности(с)/Надо больше верить и меньше лгать, и поток пронесет мимо труп твоего врага.(с)/ Медовая капля на Солнце(с)
Странный сон приснился... Страшно оказаться "одаренным".

Душевнобольной, и не больше, не меньше. Бесцветные стены, тарелка и ложка, за дверью шаги рассыпаются крошкой, часы утекают куда-то на пол…
Судья безразлично читал протокол: владелец концерна, бездомный, ребёнок, студентка и лидер предвыборных гонок, старик -эпилептик - все были убиты…
Поспешно. Без смысла. Без капли мотива… Преступник был найден. Средь белого ада сидит на полу, номер восемь – палата, листает сюжеты безжизненным взглядом:
1) Какой-то мужчина, безумно-богатый в погоне за новым устроил охоту - пейнтбол, но из крови, четвёртый по счету, мишени – двенадцать людей…
2) Сюжет изменился в рисунке теней: бездомный сжимает пустую канистру, огонь по домам растекается быстро, а люди остались внутри…
3) Второй превратился в сюжет номер три: в метро – смуглый мальчик считает минуты. Его хрупкий торс проводами опутан. Он избран Аллахом. 0:0…
4) Студентка играет четвертую роль: красавица в платье зеленого цвета на выпуск приходит одна, с пистолетом. Она ненавидит их всех…
5) И пятый сюжет, как всегда, без помех: любимец толпы, пожимающий руки, сегодня подпишет, зевая от скуки, приказ о начале войны…
6) Последние кадры всё чётче видны: старик оставляет в наследие миру блестящую колбу с пометочкой «Вирус». Вакцины конечно же нет….
Душевнобольной засыпал под рассвет. Он думал, за что его мучил Создатель. Читать наперед чьи-то судьбы – проклятье…
Он просто хотел жить, как все

@темы: поэзия, (с), Deacon