Благодарю тебя за то, что ты живёшь,
что каждый день ты улыбаешься и дышишь,
пока я только и менял десятки кож,
и становился только
тише.
тише.
тише.

Я каждый раз в самом себе не находил
своё ядро, и меркла вся моя личина,
и гас источник, что горел в моей груди,
и я по сей не знаю, что тому причина.

...А мы сидели в неглубокой тишине,
её вуаль незримо пальцами цепляя —
забытый я и то, что было не во мне,
что осыпалось, словно крошка меловая.

И тонкий гул внутри меня совсем затих,
и был я с кожей новоликой в диалоге,
и рисовал на ней себя — последний штрих,
а всё затем, зачем никто меня не трогал,
не прикасался к самым струнам потайным,
и не играл на них с искусством пианиста.

Благодарю тебя за то, что влюблены
в твой образ те, чья жизнь сера и неказиста,
ведь только взгляд в твои глаза — уже финал
в тяжёлой битве твёрдых льдов с цветеньем красок.

Я столько лет тебя не ведал и не знал,
и я жалею, что тебя прочёл не сразу.

Тогда я бросил бы в огонь десятки кож,
что создавал себе, как главную задачу.

Благодарю тебя за то, что не похож
твой день на дни мои, что он так много значит
и для тебя, и для меня, и для других.

Я буду тенью,
но к тебе не стану ближе.

Благодарю тебя за все твои шаги,
благодарю.

...и только
тише.
тише.
тише.

5.2.17