мы не случимся, как не случатся многие.
нам не стучаться в двери, не ставить метки.
не запираться в комнатах, строя клетки,
не наблюдать из окон, как малолетки
все еще учатся верить.
не то что мы.

нам не случиться.
время дает взаймы, но отбирает свое непременно сторицей. нам бы с тобою взять да поуспокоиться. строятся стены принципов. видишь? строятся. и нависают звенящею тишиной. нам не случиться.
можно идти домой.

нам на перронах.
сжатый билет в ладони скомкаешь, будто так убиваешь душу.
сядешь в вагон и невыносимо душно от невозможности высказать, отболеть. мы не вошли друг в друга даже на треть, что же мне так не терпится умереть без его рук, в которых хранится время.
я так устала от жизни, где мы не с теми...

люди твердят: «Анют, а ты что не в теме? мир захватили величие и цинизм! чем ты сильнее, тем выше твой эгоизм. это нормальная практика, мы взрослеем. чувства меняем текстами и работой. семьи сменяются поисками свободы. вера уходит, затем обратившись в знания. люди ломаются, но строят и строят здания. встречи все реже, но к счастью без опоздания. легче живется, правда, от осознания, что сам себе здесь путник и сам палач. кто не усвоил истину, тот незряч. тот недостаточно выращен, посвящен...»

отче глядит и как никогда смущен, что его детище, вот так вот смогло подставиться. что же останется?
что же от вас останется?

(с Анна Оленюк|Please_dont_be_silent)