Мы с тобой играем в одну игру: ты подходишь, а я — убегаю прочь.
В этих играх люди друг другу врут, неспособные всё это превозмочь. И играют, собственно, каждый день, принимая ложь за насущный быт.
Мы с тобой играем, как свет и тень: я держу за видимость, что забыт, если ты становишься ближе, чем расстояние где-то лишь в пару строк.
Мы с тобой играем, да вот зачем? Я и сам ответить себе не смог, но продолжил снова с тобой играть, не заметив, что получил азарт.
И, напротив солнцу и всем ветрам, не заметил, как постучался март родом с прошлого в мысли и память мне, затирая истину в имена: это всё игра, и о той весне мне не стоит больше и вспоминать.

Там с тобой совсем не играли мы, настоящим пропитан был каждый миг. А сейчас мы слишком отдалены, чтобы к чувству старому я приник, но об этом я не жалею, лишь
понимаю, что упустил свой пыл. И его от игр не отличишь, но не значит это,
что я забыл.

Мы с тобой играем в одну игру: я иду, а ты улетаешь вдаль.
И пускай мне в истине вновь соврут, мне уже прошедшего и не жаль.
И, пускай навстречу шальным ветрам, мимо солнца, не веря и не любя, я пойду — я знаю, что всё игра,
где в ней каждый хочет найти себя.

21.11.16