- я не знаю, как жить все дожди напролет.
ладно, первый заешь, а четвертый проспишь,
но с утра до метро ненавижу весь мир,
если неба кусок застревает меж крыш.
а потом, добежав, заходить в кабинет,
улыбаться им всем, растворяясь в углу.
что-то делать для лиц, не встречавшихся мне,
вечно слушая дождь, что долбит по стеклу.
целый день в никуда, ни за что, в водосток,
чтоб под вечер без смысла упасть на диван.
и, простуду достав из промокших сапог,
утыкаться...

- в плечо?

- ты смеешься? в экран!
ну, а там, как всегда, выливается грязь
по гнилым языкам из распахнутых ртов.
но уж лучше они, чем молчание стен,
ну, и чтоб по ночам больше не было снов.
на пяти из семи ставим попросту крест.
выходные придут, но на чёрта они?
я мечтаю сбежать, но не знаю, куда.
я не знаю, как выжить в осенние дни.

- я не знаю, как жить в твоем странном мирке,
что был создан как будто осенним дождем.
есть миры, что найдешь между книжных страниц,
есть миры, что приходят по нотам в твой дом.
есть миры, что дает нам улыбка друзей,
пара шуток, объятий, смешных смс,
яркий зонт и стаканчик с кофейной бурдой,
а еще редкий лучик, упавший с небес.
есть миры, что рождаются в капле чернил,
или мчатся за кистью цветной полосой,
или движутся в танце — латино, хип-хоп,
или ловят на фото момент, как лассо...
может, дело не в том, что болтает экран,
не в бессмысленных днях и тяжелой борьбе,
не в простуде, что вечно сидит в сапогах,
не в осеннем дожде,
не в стенах,
а в тебе?

(c) Deacon