ты её не встречал ни во снах, ни в страницах книг,
проходящую мимо, руки невзначай касаясь.
для таких, как она, это чувствуешь, жизнь есть миг,
ты читаешь в глазах: «осторожнее» и «спасайся».

ей к лицу этот город, хранящий в сердцах весну,
столь задумчив с утра, столь манящий соблазном вечером.
и, наверное, ты бы не выдержал и рискнул,
только если терять бы тебе было вправду нечего.

развлекаешься тем, что, пытаясь её прочесть,
видишь в ней сотни черт – их не встретишь и в галереях.
иногда тебе кажется, будто бы ей лет шесть,
иногда – что она в сто раз опытней и мудрее.

она может по-взрослому, честно, всерьёз, легко,
только в ней горит детство – если погибнет, жаль его.
как дрожит от твоих странных шуточек и звонков,
ни тебе, ни себе, – никому не принадлежащая.

то хохочет светло и болтает полнейший вздор,
то забудет слова и смущённо и долго молчит теперь.
и ты мог бы поставить её ей самой в укор,
если бы не хотел целовать её так мучительно.

знал бы ты, знал бы ты, как слаба без тебя, пуста,
и как ищет во взглядах, словах твоих подоплёку.
ей позволено так. это мало, но будет так:
не с тобой и не без, просто где-то неподалёку.

(с) Хедвиг