мы были святы, словно дети простой
рыбацкой деревушки.
солёный и свободный ветер открыто
проникал к нам в души,
будил в нас бунт и с мамой спорил,
когда она звала домой. а возле сердца билось море, и это
море было мной.
мы уходили ранним утром, бродили
ночью возле скал.
пусть наше счастье было будто
случайным замком из песка, сметённым враз волною с илом и не
дожившим до рассвета,
но это счастье всё же было. найдя
портал в живое лето,
мы растворялись без остатка в
звучании его симфоний. а воздух был медово-сладким. на
обожжённом солнцем фоне
сияли наши взгляды, лица, и таймер
отмерял нам дни.
когда герой в закат стремится, что
будет ждать его за ним? там эпилог и вечный кризис. герой
один стоит у мола.
щекочет горло запах бриза, и
надвое весь мир расколот.
однажды ночью, смежив веки, он
думает о том, как стар. мы потерялись в вихре чеков и
веере кредитных карт.
сознаньем город крутит-вертит,
покой и сон давно нарушен.
и мы не святы. мы не дети простой
рыбацкой деревушки. мы лишь вопрос – что сколько
стоит? мы – банки и автомобили. а где-то бьётся сердце моря, которое
тебя любило.